Жизнь, какое большое слово,
Сколько в нём, живого, родного,
Мама, папа, бабуля, деда,
Первый шаг, за ним счастье, беды.
Сколько памяти в нём своей,
Что запомнить, только сумей.
Это море встречных людей,
Это сонмы всяких затей.
Жизнь, короткая словно миг,
Тает след, он почти забыт.
Не копаясь в своём роду,
Он исчезнет, словно в бреду.
Букв пять, что же в них тут такого,
Для себя и жены дорогого?
А в английском всего их четыре,
Как и в золоте, может сравнили?
Жизнь одна, а поверишь? Едва ли.
Как нам хочется, чтоб продолжали.
И меняясь, переходя, жили мы,
Пусть и жили мы вовсе зазря.
Не бывает, хоть жизнь бестолкова,
Кто-то даст направление снова,
И за ним, жизнь свою не ценя,
Бьются люди, лишь веру храня.
Бесконечность, куда исчезают,
Мир энергий, где всё продолжают,
И является тайною время,
По которому срок твой отмерян.
Она ведь не зависит, есть вы, нет ли,
А продолжается текущим чередом.
Вопрос рождается, она всё интересней,
Но для кого, для вас есть место в том?
Я верю, вы как я, как все старались,
Свой путь найти, прослыть, чего-то дать,
Она лишь несколько смогла прославить,
И, как маяк для остальных, нам дать.
Другие произведения автора:
Призраки
Печально и зябко
Басня Шутка судьбы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
