Стоял старик и плакал на коленях,
Себя крестом широким осенял.
Он дурно пах, и вид его презренье,
В прохожих людях только пробуждал.
Почти в лохмотьях, борода клоками.
Тряслись ладони, тёмные, в грязи.
Держал он банку мятую, руками,
Шептал чуть слышно: "Господи спаси!"
Я подошёл и кинул две монеты,
Но дама в шубе зашептала мне:
"Ах, не читаете, мужчина, Вы газеты.
Его пасут бандиты в стороне!"
"У них, у нищих, денег сколько хочешь.
Да, нам бы с Вами столько получать!
Он ведь над Вашей глупостью хохочет"
Не стал я ей на это отвечать.
Услышав звон, старик мне поклонился,
И осветилось скорбное лицо:
"Дом погорел и дочкин муж разбился.
Осталось двое внучиков-мальцов"
Что слёзы нищего? Обман? Притворство?
А может стон истерзанной души?...
Нам в них удобней видеть бутафорство,
Чем кинуть в шляпу жалкие гроши!
Другие произведения автора:
Ночной портрет
Дым отечества
Эльвире Набиулиной
Новые
Меню
