Не нужно мне изделий ювелирных
из золота. Я даже это слово не люблю.
Зудящий шелест в нём осенних листьев лиры
и отголоски чьей-то боли я ловлю.
С ним также забываешь о добре.
И магнетизм его обычно связан с горем.
Я камешки перебираю в «серебре»,
пропахшие бушующим живым солёным морем.
И ощущаю: Как же я храбра!
Когда по берегу бегу к тебе босая.
А под ногами столько серебра,
которое потом собрать пытаюсь.
И к уху поднеся коробочку ладошек,
я каждый камешек меж пальцев ограню,
прислушиваясь к звукам, так похожим
на хруст сухих ветвей, что жертвуют огню.
На дождь печальный и ударных дробь.
На рокот волн. Упавшего на крышу
большого яблока, в котором вновь и вновь
его сердечек спелых стук я слышу.
На всплеск воды колодезной в ведре,
подпольный шорох загулявшей мыши.
Вдруг вижу в полусон на розовой заре
диск солнца нитями серебряными вышит.
Копытный топот дремлющих коров,
взмах пробужденья крыльев петушинных…
В душистой масляной истоме пирогов
с румяной корочкой и аппетитно пышных,
в зашторивании окон, свете бра,
мгновеньи перевёрнутой страницы –
живые звуки. Все тона собрав,
тончайшей сканью серебра должны обвиться.
*------------
"Упавшее яблоко..." - фото автора
Другие произведения автора:
НЕМНОГО СИНЕГО
НЕМНОГО ФАНТАЗИИ ПЕРЕД РОЖДЕСТВОМ
Восемь утр ушедшего августа. ЧЕТВЁРТОЕ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
