Мы лжем себе. Мы лжем другим. Мы обманываемся сами и обманываем вокруг. Мы лукавим в чувствах. Особенно в любви, разрушая прозрачную оболочку доверия, что приводит снова в толстые стены кокона одиночества.
Почему ты молчишь – ждешь, пока спрошу тебя? А если не спрошу, не захочу, забуду? Тогда то, что готово сорваться с языка так и канет в небытие. Лучше скажи – пусть это прозвучит, чем погаснет в тебе навсегда. Пока еще не поздно …
Ну, почему самолюбие и эгоизм в любви защищается гордостью? И разрушают они любовь и искренность, душевность и доверие. А победить в себе это не получается. А получается, что мы из-за своей гордости и глупого гонора теряем любовь, теша самолюбие, и понимаем задним числом, что виноваты сами …
Мечта – это что-то зефирно-воздушное и красиво-призрачное. Издали. А подойдешь поближе и попробуешь, оказывается привычно-буднечным и пресно-серым…
А я думала, что я одна такая умная. А оказалось, что каждый второй уже об этом знает, а каждый первый догадывается….
Только дорогие и близкие люди могут ранить наповал, потому, что, живя в сердце, они точно бьют в цель, не сильно стараясь прицелиться…
Посмотритесь в глаза своих любимых – если вы там еще отражаетесь, значит все в порядке…
Порой смотришь на человека, видишь, что он совершает ошибки и хочешь ему помочь. Но он бьет по рукам, отвергает помощь, презрительно кидая – я сам все знаю. И понимает свою глупость спустя время, когда увязает по уши, и просит о помощи, но помогать уже вовсе не хочется – руки отбиты…
Нет, это просто настроение такое - язвительно-веселое, а не желание кого-то обидеть…
Когда мысли сегодня заняты прошлым кем-то, не удивляйся, что завтра никого нового не будет…
Нет, это у меня настроение такое – плаксиво-страдальческое, а не желание кого- то разжалобить или разозлить…
Любовь, как радуга – начинается с красного страстного, и заканчивается равнодушно-фиолетовым. А издали – красиво получается…
Нет, жизнь – не зебра. Полоски бывают не только черного или белого цвета. А у некоторых и не полоски даже, а как в калейдоскопе – узоры выстраиваются разнообразные из маленьких чего-то там…
Если ты всегда ждешь от меня первого слова, однажды ты можешь не дождаться его…
26.03.12г.
Другие произведения автора:
Вопреки
Гавань
На кладбище
Новые
Меню
