Лижет берег волна, словно губы в жару,
оставляя кипящую млечную пену.
Пёс на пляже затеял с вороной игру.
Та вспорхнула на камень и смотрит надменно.
Здесь почти никого. Пахнет рыбой. Свежо.
У души разговор с тишиной - это свято.
Нынче каждый для Неба почти что чужой
и потерян язык, бывший обшим когда-то.
Очумевшие чувства в тисках городов
затянулись корой, от металла оглохнув.
Где убежище тайных, живительных слов
из молитвы души? - затвердевшие крохи...
Может, ветер нашепчет? ... пчела нажжужит?...
настрекочет кузнечик? листва набормочет?
И растает визгливая армия лжи
истеричных страстей, оголтелых до точки.
Распрямится спина и захочется петь,
признаваясь в любви без особой причины
солнцу, птицам, петляющей узкой тропе...
Ни регалий не надо, ни званий, ничина...
``````````````
Худ. - Гордон Кинг
Другие произведения автора:
На грани сна и яви
Твоя тень
Колыбельная пустыни
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо, оч-чень понравились ! 
