Перед смертью нам поздно жалеть,
отпускать надо память и боли.
Перед смертью суметь, не суметь?
Обижаться на данную долю?
Отпустить, когда в келье сидишь,
всё понятно, с иконами угол,
но коленях пред Ним постоишь,
там не нужен ни "хром" и ни "гугл".
Тут, в миру, в суете средь толпы,
Где глаза так пусты и все мимо,
Соблюдал ведь порядок, посты,
А вокруг всё смеялись – едино.
Наша мудрость, откуда она?
Ведь в начале играли, мечтали.
Всем простить, она бьётся, легка,
та душа, что пока ещё с нами.
И подумать о вечном пора,
Только некогда остановиться,
По привычке в крученьи года,
Всё дела, и противные лица.
Может лучше её не прощать?
Не прощают бывает измены,
Ведь когда-то умел обещать,
Трудно выбрать, такие дилеммы.
Кто сказал, что настал уже срок?
Подлечили, ведь могут, хоть редко,
И простил тех, кого уже мог,
Птичка бьётся, раскроется клетка.
Другие произведения автора:
Меряем время
О, сколько судеб, разных
Весенняя метель