**
Порой готовы мы забыть,
Что кто-то причиняет боль нам.
Ведь в это время мы так
Влюблены, мы не почувствуем
Обмана.
Мы будем тихо слёзы лить,
Лишь, ожидая встречи с ними.
И мило будем говорить,
Хотя душа готова кричать
Ором.
Да, ладно, с ней душой,
Она тихонько прохрипит,
Сказав обиды всем направо
И налево.
А с сердцем делать что?
Оно болит..Болит как
В перебоях нервы.
Устану я однажды от любви.
Вернее, от того, что ты
Не рядом.
И я скажу тебе : "Прости...
Прости, что ты уходишь.
Мне так надо.."
Другие произведения автора:
Этап, "Столыпин" и тюрьма...
Мы в очереди все...
Моё запоздалое счастье..
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
