Поэты

Они, такие важные, персоны,
спускаются с высот и жмут мне руку,
на головах  -  незримые короны
и отблеск гениальности в глазах.

Они мне задают свои вопросы,
и сами, за меня же, отвечают,
словами метко жалят, точно осы,
но раны эти после не врачуют.

И я средь них похож на подмастерье,
хотя давно мне песня спать мешает,
и не стою я под чужою дверью,
и не прошу метафору взаймы.

Так я живу, не повышая тона,
прощая эти мелочи за то,что
они  -  такие важные  -  персоны,
а пишут не бездарные стихи.