Сколько истин поржавЕло.
Всё теперь труха...
И одно осталось дело:
утонуть в стихах.
И забыть туда дорогу;
в дом, где счастлив был.
Остывая понемногу,
погасить свой пыл.
Счастья там уже не будет;
заросло быльём.
Между тёмно-серых буден
праздник не вернём.
Только память не желая
забывать о той,
с кем делил когда-то пламя,
вновь её живой,
как тогда, покажет снова...
Испущу я вздох
и начну чеканить слово:
слог, и слог, и слог...
27 мая 2015. 00.45.
Другие произведения автора:
из цикла ПЕРЕЧИТЫВАЯ СОНЕТЫ ШЕКСПИРА 5)
из цикла 8
ОТЕЦ
Новые
Меню
