Он не любил картины о войне,
И не читал военные романы,
Он эту боль всю жизнь носил в себе,
Лишь молча гладил ноющие раны.
В картинах ложь мундиров и погон,
Игра юнцов и бутафорской крови;
А в памяти - заброшенный загон,
И пулемет фашистский наготове.
А в сердце- боль от кованных сапог,
И лейтенант, у знамени распятый,
Как выходил к траншеи каждый пятый,
И глухо щелкал смазанный курок.
Но чудом выжил, – видно не судьба
Остаться в сорок первом у загона;
Да лучше б там, чем лагеря и зона,
И слово «плен», как метка - навсегда.
Промчалось все: невзгоды и гроза,
Жива лишь память, с болью под лопаткой,
Где запах хлеба кисловато- сладкий,
И теплая, соленая слеза...
Он не любил картины о войне…
Другие произведения автора:
Я трогаю рукою тишину...
Ах, как черемуха цвела...
Судьба...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
