Мы грезим о бессмертии наивно полагая,
Что наш «исход» кого- то удивит.
На самом деле смерть, как весточка благая,
Наш вид от вырождения хранит.
И каждый должен быть, премного благодарен,
За исключеньем может подлеца.
Мгновеньям на земле, что в жизни обладаем,
По замыслу неведому ТВОРЦА.
Все мы ругаем смерть, порою неприлично,
Но ведь она, небес лишь инструмент. 
Одежды чёрный цвет, коса в её обличье:
-Сознанья удручённого момент.
А как же с теми быть, кому во избавленье
Она приходит, утоляя боль?
Кто ищет «переход» без страха и сомненья,
С надеждою на БОЖИЮ ЛЮБОВЬ.
И нам ли «мудрецам», кивать на справедливость
И осуждать деяния ОТЦА,
Коль скоро живём так, что подлость отразилась,
В чертах и жестах, тела и лица.
Приходим в этот мир, как чистый лист бумаги,
Скажи:- в душе, откуда чёрный цвет?
А совести, любви, надежды и отваги,
У многих зачастую вовсе нет.
Так что же смерть винить, ведь не она причиной
Творящихся по нашей воле бед.
За всё и всех, «ушедших и безвинных»,
Пред вечностью лишь нам держать ответ.
Найти бы в душе сил, покаявшись пред БОГОМ
С улыбкой всепрощенья на челе.
К моменту неизбежности отправиться в дорогу,
Сомнений груз, оставив на земле.

      картина Над вечным покоем, 1894  Левитан.