Мысль о Творце приходит, точно свет,
когда не ждёшь от жизни потрясений,
и, удивляя суету сует,
сияет над осколками сомнений.
И как-то легче на Земле дышать,
и Путь прозрачен, точно воздух синий,
и хочется не плакать и роптать,
а лепетать на вымершей латыни.
Парит планета в жуткой пустоте
и кое-как цепляется за вечность;
нам не дано постичь вершины те,
которые уходят в бесконечность.
И всё равно надежда так близка,
и высший смысл сокрыт в самопознанье,
хоть беззащитен домик из песка,
а встреча предвещает расставанье.
Другие произведения автора:
Зима в начале...
Я сделал меньше, чем дано мне было...
Слушая Баха ( экспромт)
Новые
Меню
