Стрелялись мы когда-то в средней полосе
Среди берёзок белых
И босиком гоняли в детстве по росе
До визгов очумелых.
Природа, дом, наш край любимый и родной,
Когда там всё прекрасно,
Давал душе отдохновенье, мир, покой,
Но мы порой напрасно
О странах грезим, нам далёких и чужих,
Где всё для нас - враждебно,
Как и в космических мирах, неблизких к нам, иных,
Как нам - чужак, примерно.
Отнюдь не от любви и добрых побуждений к нам
Улыбкой светятся их лица,
Они почти всегда готовы дать нам по мозгам,
Ведь лакомый кусок им снится.
Другие произведения автора:
"Ценителю" искусства (акростих)
Посвящается Луи де Фюнесу
Снег
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
