Мой день уже остыл...

             - Прости...
             - Бог простит.
  
  Мой день уже остыл,
  и вытянулись тени.
  Мгновения звенят,
  выстукивая путь.
  Я покидаю свет
  безумных сновидений
  и обретаю мир,
  где дважды не уснуть.
  
  Твой полдень - жаркий блик.
  Не вглядываясь в лица,
  ты ловишь новый ритм,
  в котором пульс убит.
  Играя на волне,
  рискуешь опалиться
  безжалостной звездой,
  заброшенной в зенит.
  
  А кто-то по росе,
  рассыпанной зарею,
  что на краю земли
  так весело блестит,
  шагает налегке,
  в ладу с самим собою,
  и весь короткий путь
  ему лишь предстоит.
  
  Нас некому прощать.
  И ветреное время
  швыряет на костер
  бесценных листьев медь.
  Не сохранив тепла,
  порхающее племя,
  мы от самих себя
  не в силах улететь.
  
  1991    Алма-Ата
 

Другие произведения автора:

Апрель

Женщина в доме...

Мне усталые ленты дорог...