Кризис возраста

 Я не кормил ни разу белку со своей ладони,

Не задыхался от дыма в горящем доме.

Я не вытягивал корабль цепями на берег,

Я никогда не терял большой мешок денег.

Я не раскачивался между двух горбов верблюда,

Я никогда не делал из сырой глины посуду.

В  метро не ехал по тоннелям рядом с машинистом,

Не брал автограф у настоящего артиста.

Не догонял по трапу улетевший самолет,

Не попадал в драку, где один из нас умрет.

Не отпускал взглядом солнце – тонуть в океан,

И не срывал прямо с ветки зеленый банан.

Не приносил свою веру в чужие храмы,

Не шел в атаку, а потом не демонстрировал шрамы.

Не принимал роды, не жил в глухом лесу,

И никогда не пробовал испечь тирамису.

Я не любил чужих детей, да и своих тоже,

Хотя сама по себе мысль меня совсем не гложет.

А может это болезнь: эгоизм, или лень?

Хотя, чем может заболеть, такой как, я олень?

И тихий шепот изнутри: - Всё это неспроста…

А может кризис наступил среднего возраста.

Заметно стало даже мне, что моя жизнь пуста,

И я никчемен от ушей до кончика хвоста.

И начинаешь шевелиться, заглядывать в лица,

Искать идеи, как в толпе большой не раствориться.

Увековечить смыслом весь свой прожитый путь,

И не жалея ни о чем, мог навсегда уснуть.

Такая паника, что тело кидает на стены,

А мозг вопит: «Хоть что – нибудь в своей жизни сделай!»

Один намек, на то,что ты был не просто малек,

В огромной стае карасей – местный царек.

Зачем жил? Ради старых, пыльных альбомов?

Девяноста килограмм и пары туфель новых?

Ради соперничества в гонке по тонкой спирали?

Ногами нынешних имена бывших топтали.

Вопрос: одна ли это жизнь, или одна из множества?

Если одна, теперь мне кажется, что я ничтожество.

Потратил ценные годы на монотонный ритм,

Греет одно – успел придумать пару – тройку рифм.

Но и они не оправдают отсутствие целей,

Хоть изнутри любовь к себе солому мягко стелет.

А комментарии заткнут рот моей гордости,

Липкая ложь – настойка яда для природной твердости.

Потом смиряешься, не придавая вес мелочам,

С нерва снимаешься, обретая сон по ночам.

Находишь тех, кто умудряется тебе завидовать,

Потеки лести помогают от себя обиду гнать.

Таким наркотиком ты усыпляешь свои доводы,

живя в тени нелепой фразы: «…когда были молоды…»

Печальны проводы свободы спустя годы веры,

в то, что наказан, будет каждый, кто не чуял меры.

А где та мера, чтобы не вязать в узлы запястья,

Не пахнуть серой и крылья не менять на «счастье».

И не бояться, что ты всегда был только каплей.

И то, что в море важен ты – тебя устроит вряд ли.

Все стали в ряд…Пли! Теплые мешки упали.

Все одинаково мертвы. А суть морали:

нет потолка для достижений в пылу сравнений,

иначе достигают финиша пустые тени.

Другие произведения автора:

Жизнь не нужна

Сегодня, просто, не мой день

Один день (из цикла "Дети ближе к Богу")

Это произведение понравилось:

Людмила Кузнецова

ВЛАДИМИР ЛИЩУК