Я собираю женского сердца осколки;
оно, как сосулька , разбилось о камни,
но в реставрации нет и на гран толка,
и, вероятно, об этом известно даме.
Она обманывает себя флейтою белой ночи
и тешит ум светлыми миражами,
и к прошлому в анфас развернуться хочет,
но не вписывается в орнамент.
Она молода и так хороша собою,
что многих ещё состарит до срока мука;
себя же балует невинной, на слух, игрою, -
в неё не прицелит настырный Амур из лука.
И взгляд на людей, взрослея, становится суше,
разлуки с друзьями кострами в ночи догорают...
Я слышу, как плачут, прощаясь, ревнивые души,
и тщетно осколки в раскрытую горсть собираю.
Другие произведения автора:
Не родившемуся внуку
Памяти Игоря Грача
Сойти с ума от мартовской капели...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
