ИРИНЕ КАБАЧКОВОЙ

Стылый пепел. Сухое дерево.

Всё назначено. Всё отмеряно.

Что-то найдено. И потеряно.

Что-то вечно. А что-то временно.

Совершенного в мире нет.

И дорога идёт, как катится.

Пуансоном пробита матрица.

Всё, что нажито, то растратится.

То ли – истина. То ли – бред.

Бумерангом стихи заброшены

в меру разные и хорошие

в чём-то цельные, в чём-то крошево;

яркий отблеск былых побед.

Сладострастной текут отравою.

Дело левое – дело правое.

Ты готов? Что ж, сочтёмся славою;

ты – поэт. Да и я – поэт.

Словно в море на дальнем острове,

где тоска – как иголка – острая,

и тяжёлой слоновьей поступью

вдаль уходят десятки лет.

Не грусти о том, что потеряно.

Не считай жеребца за мерина.

Богу – Богово. Зверю – Зверево.

Стылый пепел. Сухое дерево.

Нет вопросов… Но есть – ответ!

Другие произведения автора:

ЗА РАССТАВАНЬЕМ БУДЕТ ВСТРЕЧА...

ЗАПРЕТНЫЙ ПЛОД ЛЮБВИ

ДЕМИУРГ (перекличка с ОЛЬГОЙ БОГОВОЙ)