Мы задаём себе вопросы,
который день, в который раз –
зачем живём? Но ветер сносит
ответы. Видно, не сейчас
услышать нам настало время.
Знать, не готов ещё пасьянс,
нога ещё влезает в стремя
и джокер выбирает нас.
Везёт сегодня, может чудо...
и планы строишь на века,
ещё не порвана кольчуга
и не дрожит пока рука,
как в стенку гвоздь вбивая строчки
в одноформатный белый лист,
не находя последней точки
на чёрном бархате кулис...
А завтра что?
Судьба – индейка,
не колется, как не крутись,
в витрине лишь одна наклейка,
с простым обычным словом “жизнь”...
С одной, тебе известной датой...
родился... ещё восемь цифр,
а дальше прочерк - в никуда... ты,
друг милый, за него держись...
Успеешь заказать свиданье,
на это опоздать не грех,
и все причины в оправданье,
а главная -
билетов нет...
Другие произведения автора:
... запомнил их наизусть...
Пиши...
... когда уже на дне...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
