- Эта…  Чё ты? Тут снова опять,
Подпираешь двери уборной? -
дядя Коля  мат – перемат.
- Все тоскуешь по славе народной?
Говорят, Петруху читал
И сонеты про малолетку?
Все скребешь по бумаге перышком,
И  связался с какой то пипеткой?
Инвалид по уму или хворенький?                  
Посмотреть на тебя – вроде трезвый,
По бульвару с соплюхой  шататься?
За неё,  слышь, кого-то зарезали…

- Дядя Коля,  подвинь сапог,           
не дыми своею цигаркою.
И не Петькой звали его,
То старинный поэт Петрарка.
Зря не слыхивал никогда
Про Петрарку,  да про Лауру,
Не таскался он, а стихи писал,
И она не сопливая  дура…                          
А того, на соседней улице,
Били семеро по другой причине            
И совсем его не зарезали  -
Ткнули ножиком перочинным…

У меня в коммунальном быте
Хоть убейся - другого нет места.
Я не Пушкин и не Шекспир,
Чтоб писать с одного присеста.
На бульварной аллее, намедни    
Переждали  с ней дождик под аркой
Писанину свою ей  читал
От дождя вся распухла тетрадка.
Для тебя  - малолетняя кукла,
Подавай только баб тебе сдобных…   
- Дядя Коля, иди куда шёл -   
За зеленой дверью свободно.