Рассыпанное пшено

В беспорядке слова с небес

Так и сыплют, куда хотят:

Сделал вор на мешке надрез,

А хозяева все храпят.

Да и сам я, закрывшись от

Словопада скорлупкой крыш,

Бряк под крылышко… Только вот,

Брат мой в зеркале, что не спишь?

Ты другому кому солги – 

Я-то знаю: нет кнопки «Off».

Даже шапочка из фольги

Не спасает нас от стихов.

Растерял их полночный тать,

Словно лунное серебро.

Остается лишь бормотать

Да золу превращать в добро.

Все кладу я слова в ряды

На раствор – на повтор слогов,

Чтоб из глины да из руды

Возникали дома богов.

Боги смыслов бесплотны, но

Мы даем им слова, как плоть…

Так рассыпанное пшено

С голубями вернет Господь.

© Павел Великжанин

#СтихиПавлаВеликжанина #poetry@pvelikzhanin #poetry@stihipavla

#СтихиОБоге #СтихиОТворчестве #СтихиОСтихах #СтихиОПоэзии #СтихиОВере #РелигиозныеСтихи #ДуховныеСтихи@pvelikzhanin

Другие произведения автора:

Солдат, который станет памятником. Берлин – 1945

Стремительные спицы

Баллада о собаке