На те, Боже, что не гоже...
На проскурово я ложе
Брошу забытоху память,
Чтобы там её обрамить.
Что б по этому мерилу
Всё нутро жило, творило.
И за рамки ни на йоту
До обратного отсчёта.
Десять, девять...по секундам
Счёт доходит до абсурда,
Восемь, семь...застыло время
И трещит от боли темя.
Шесть, пять...хочется всё бросить,
С ветером шторами елозить.
Счёт сбивается в мочало,
Начинаю всё сначала.
Укрывают, словно в замке,
Нас придуманные рамки.
В дней потоке, веренице,
Всё сужаются границы.
Страх пред выбором пути...
Остаёмся взаперти.
Другие произведения автора:
Босоногая Осень.
В Багдаде все спокойно.
Дождь любви.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
