Натирал я лопатою руки до боли,
Ныли ссадины, но все равно
На ладонях моих не твердеют мозоли,
На душе затвердели давно.
Черный свет мой пошел безвозвратно на убыль,
Белым светом наполнится дом,
Ведь не стала душа толстокожей и грубой,
Просто сверху прикрылась щитом.
Мир един. И холмы на ухабистом поле,
Что лежит одиноко вдали, -
Это, может быть, тоже тугие мозоли
На дуще утомленной земли.
Здесь трава-мурава с каждым годом редеет,
Здесь машины ревут, мельтеша,
Но под коркой земли, что все больше твердеет,
Остается живою душа.
Другие произведения автора:
Могила братская. И вечер так свинцов...
Вечер так нетревожен и нежен сейчас...
У высот не должно быть вершин...
Новые
Меню
