Жара плывёт.
Мозги, как студень.
Не
сопрягается никак
строка. Ещё
строка. И труден
путь
нескончаемых атак.
Атак, в
которых мысли бьются,
со словом
выходя на бой…
Никто не
поднесёт на блюдце
готовый стих
для нас с тобой.
Нужна
тяжёлая работа;
сродни
гранильщику камней.
Всяк стих,
как сплав из мысли с потом;
чем больше
пота, тем сильней.
Тем он
вернее взмоет в небо
и к тем
отправится, кто ждал…
Но так ли
нужен им; кто мне бы
смог
подсказать его финал?
Другие произведения автора:
КОНЕЗАВОД
ЗИМА-ВИНА
ТОТ ГОРОД...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Это ещё какая работа. Кто не писал никогда,скажут-Да ,что такого,взял и на писал. Я таким говорю,-А ты попробуй? 
