У путника время за пазухой, там же ключи,
Он чётки потертые вяло гоняет по кругу.
Беда с телефонами, в трубку кричи не кричи,
Зовет он любимого сына, а, может, и внука.
В витые лета закрутило маршрут, и теперь
Не вспомнить, с какого порога он в путь отправлялся.
А путник, как не было пройденных миль, налегке.
Помятая карта, бронхит и мозоли до мяса.
Ветровка засалена, драный бесцветный рюкзак,
Весь сгорблен, поди за плечами стотонная ноша.
У путника пыльное небо и море в глазах,
Надежд не осталось и мысли скорее о прошлом.
Он, ритм не сбивая, шагает по глади озёр,
По вымерзшим водам и тропам, нехоженым прежде.
Угрюмо бормочет, упорно несет свой дозор,
То в лютую стужу, то в день пряный, солнечный, вешний.
Слагает в уме, как из пазлов, из лиц имена,
Что помнил когда-то, что были когда-то родными.
С годами их меньше и меньше. Таков номинал.
Спина плохо гнется и ломит суставы больные.
У путника в тайном кармане припрятан билет,
Обрывок бумаги весь в путаных цифрах и буквах.
Он в поезде ляжет на простынь, что снега белей...
Он встретит любимого сына, а, может, и внука.
Другие произведения автора:
Как же трудно...
Посвящение
Будет встреча
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
