Путь

Мы жизнь не можем оценить, —
она бесценна — в этом суть.
По тропке тоненькой, как нить,
идём-бредём куда-нибудь.

А рядом сходят с гор снега
и камнепады не редки,
но тропки держимся, пока
мечтанья наши высоки.

Нам интересно всё вокруг,
нас ветер поит из горстей.
Вот впереди сорвался друг
и от него не жди вестей.

Лишь эхо долгое в горах
его ещё разносит крик.
Тогда прокрался в сердце страх,
и боль утраты — через миг.

Мы жизнь не можем оценить,
и тут не выручит расчёт,
сорвёмся завтра, может быть, —
никто от бездны не спасёт.

Но мы идём куда-то вдаль
по самой кромке бытия,
и жизни прожитой не жаль,
слезу печали утая.

А на последней из вершин,
внизу оставив облака,
с собой останешься один,
на Землю глядя свысока.

Кому же нужен этот путь,
зачем придуман этот свет,
когда — ни толком отдохнуть,
когда нет толка от побед?

Но не кончается тропа,
и так же узок путь и крут,
и лишь у гор не та судьба —
они всех нас переживут...

Другие произведения автора:

Выше гор — только небо...

ТРИДЦАТЬ СЕДЬМОЙ ГОД

ЮНОСТЬ БОРИСА ПАСТЕРНАКА