Пусто. В квартире. В душе. В кармане. Пусто, как ночью на остановках. Пусто... И даже сказать неловко, Как пустота бьёт по нервам, ранит.
Можно рукой не касаться кожи, Греться теплом через слой одежды. Воздух глотая больной, несвежий, Дыры-пустоты слагать и множить...
В сумеречный окунаться воздух, Драться с тенями, с молчаньем спорить. И пустотой запивая скорби, Жадно глотать, как святую воду.
Пусто. Под пульс метронома чёткий Ранить себя и лечить по-новой. Корчить не мёртвого, но больного, Числа плюсуя на старых счётах.
Всё ничего, всё привычно стало. Нервно расхристанная улыбка Так же спасительна, только липко Стало под нею скрывать усталость.
Пусто в глазах, онемели мысли... Сердце в груди не даёт покоя, Бьётся о рёбра, болит. Живое.
Анни, очень трудно для меня писать созвучные твоим стихам экспромты, у свой особый стиль, яркие, необычные образы, но я попробую . Не суди строго.
Но пустота, как и тьма, не вечна,
Гулким дождём небеса отплачут,
И разожмётся ладонь, что прячет
В линиях жизни другие встречи...