Пуля (монолог)

Прослушать авторское чтение:

http://www.realmusic.ru/songs/1133602

Я пуля - дура.

                        Полёт беспечен                     

Тому навстречу - кто там  намечен.

Скольжу, вращаясь, в рассвет неверный;

Удар смертельный, характер скверный.               

Штык - молодчина!

                                   Граненым жалом

Открыто колет, подняв забрало;                

У пули подлой своя натура:

По-бабьи стерва, в народе - дура.

Мой снайпер - дока, приклад в зарубках,

И этой жизни смешной и хрупкой

Он знает цену: найдёт в прицеле,        

Крючок опустит - и я у цели.

Довольно прочно и без нюансов

Я уровняла людские шансы:

Ведь побеждает со мною в споре

Не факт, что правый, а чаще – спорый. 

В фаворе Пуля: в услугах жрицы

Всегда нуждались.

                              Вердикт блудницы -

Слепой и жёсткий. В разборках разных

Ей нет соперниц, и этот грязный

циничный сводник -

                                          умело телом

моим торгует, сводя меж делом,

со всеми счеты, а я - как шлюха:    

всегда согласна.                                                 

                               Хоть не старуха,     

Но век у пули короткий, право,

Так не судьбою – пустой забавой            

Пусть мимолётно по женской части

Мне улыбнётся шальное счастье.

О чём-то большем мечтать не смею.               

Хотя (меж нами) я всё умею -                             

Любезной дамы ствола и ложа                          

Никто не жаждет любви и ложа… 

Вот, нынче утром удачный выбор:

Там, за нейтральной, под мой калибр

И вкус – парнишка немного сонный,

В рубахе белой, под ней - кальсоны.

А это значит - еще зарубка.

Расчётлив мастер: взгляд в Цейса трубку

Холодный, цепкий, от солнца хмурясь,                           

В кривой ухмылке злорадно щурясь.             

Вобрав мгновенно энергий тонны                      

И дрожь порочных желаний - 

                                                       томно

блестя нарезкой, от страсти млея -

спешу, краснея, где мой белеет

чуднОй мальчишка…

                                     Не всё печально!     

Секунда с третью - полёт нормальный.

Мы были порознь, давай же оба                      

Откроем тайну любви до гроба.

Прильну всем телом, прижмусь до крови,

Лишь в удивлённом изломе брови:

Споткнулся будто, поднимешь выше,           

И тихо

                 -  МАМА -

                                 земля услышит…

… Она когда-то во чистом поле    

Его рожала, от мук и боли                                 

Кусая губы - в рубашку прямо,

И точно так же шептала:

                                                - Мама.

От плоти плотью, родной кровинкой

Рос сын.

                  Сдувая с него пылинки,

Молилась присно, вовек и ныне -

Что есть святее мольбы о сыне?

Её надежда и светлый лучик:

Казалось, нету сильней и лучше,

Красивей парня …

                             Какой-то Пуле

Его отдали и не вернули?

Из тьмы столетий на этом свете:                       

Будь то ребёнок или в расцвете -                     

Любой из женщин, родивших сына,                  

Всегда он лучший - её мужчина.

Так, может, вовсе не в том единстве:            

Не в смерти счастье - а в материнстве?

Кто скажет дуре, о чём мечтают

Все эти мамы, когда рожают?

Довольно хныкать, иссякли силы,

Я на излёте -

                           ну, здравствуй,

                                                        милый! -

А он к ромашке вдруг потянулся,

Припал губами и…     улыбнулся.

И, злобно взвизгнув, прошла я мимо,

Такой красивый –

                                     невыносимо!

Не испугался - глядит сердито,                                              

В ладони держит цветок пробитый…

Сегодня свыше он был назначен                                  

Стать в списке первым и, однозначно,                      

Предстать пред  Богом.

                                             Но не явился.

Стоит в рубашке: он в ней -                                                       

Другие произведения автора:

Бессмертный полк

Миру-мир

Рассказ Эллины Быстрицкой о войне