Вот он сидит в углу и молится на ту икону,
И при читает он одно ,
О ,Господи прости ,за все грехи мои,
А наш Господь похоже тот его не слышит,
О Господи прости за прозу моей жизни,
Лицо его черно как уголь в шахте ,
Иль.сажа в печке той,
А взгляд его холодный как айсберг в океане
Он плачет ,стонет, в молитве той своей ,
И говорит что умирать не хочет ,
Хотя похоже пора уж на покой,
Ви дать он смерти так боится,
Как ладана тот чёрт,что в храме том святом ,
Та тема что о смерти тяжела,
Чтоб говорить о ней ,тем людям сильно грешным
Ведь смерти люди те ,боятся как огня,
А им бы радоваться надо ,
Тому что в мир уйдут иной,
И людям тем другим ,своим присутствием мешать не будут,
А проще говоря кто не был там ,
В том коридоре вечном,
Тот не поймёт меня ,
Простите братья вы меня ,
За прозу моей жизни ,
Ведь вам пишу ,записки те с монастыря,
Где жизнь и смерть шагают рядом,
Как рай и ад в том мире что у Бога,
Он плакал ,бился головой о стену,
Прям как горох о стену ту,
Нам понимать с тобой его ненужно,
Ведь та молитва что его,
Она пуста ,как тот горох ,что от той стенки отлетает,
Пусть он остаток жизни в молитве проведёт ,
И коль Господь его услышит,
Возможно он его простит ,
За все грехи его по жизни
О ,Господи ,прости ,за прозу моей жизни,
Другие произведения автора:
Для кого то осень просто осень
Твои любовники,Елена
Как уталить печаль
Новые
Меню
