Он путал окончания глаголов,
Зато "футболил", не жалея ног.
Простой мальчишка довоенной школы.
Ещё и целоваться то не мог.
Бал выпускной, каникулы и лето...
Июньской неги солнечный разлив.
С любовью, но не требуя ответа,
Спросила мать, улыбку утаив:
"Скажи, сынок, а кто платочком машет
Тебе довольно поздно из окна?"
Ответил тихо:" Мама, это Маша",-
Мне очень-очень нравится она".
Он покраснел... влюблённый и счастливый...
И мать сказала, нежности полна:
"Да... девочка мне показалась милой".
А рано утром началась война.
Они и попрощаться не успели:
Бомбёжка... дом в руинах... Маши нет!
Лес вывел к партизанам... сосны... ели:
Война - жестокий университет.
Оружие в руках, привыкших к мелу,
И память... нет прощения врагу.
Взрыв... небо, ставшее зачем-то белым...
И мир упавший прямо набегу.
Глаза смотрела вверх, как будто внемля...
И кровью захлебнувшийся вопрос:
"Зачем они пришли на нашу землю?!"
Во все века историй жизни врос.
Война урон подсчитывает скупо -
Бездонные имея закрома...
Мальчишки нецелованые губы
В последний миг шепнуть успели:"Ма..."
Другие произведения автора:
Под затухающим закатом
Ты снишься мне
Хочется... можется...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
