Вещи разные случались,
В нашей жизни, что промчалась,
Не проходит она просто и легко,
То идет властей под прессом,
Где, сцепленье жжёшь балбесом,
А иная, словно пуля, в "молоко".
Было даже вдохновенье,
Там, в тайге, где шло буренье,
Перемалывая недра и страну.
Не совру, мол, было плохо,
От работы сам не охал,
И не ныл, что это сделать не смогу.
Птицы к югу улетели,
Я, блуждая средь метелей,
Потихоньку опустился в седину.
Город в окнах, снег с дождями,
Тишина стоит ночами,
И кому-то я стихи свои пишу…
31.10.12.
Другие произведения автора:
Первый снег.
Дорога в снегу.
О дружбе.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
