Прости, печаль свою не уступлю.
Ах, осень, знала б ты как я тоскую(?)
Стаканами я память свою пью
И годы юные в засос целую.
Пусть,- это лето бабье оно,
Я соловьём возьму и затокую,
Зачем я пил проклятое вино
Любви твоей, лил песню золотую?
Насыщена печалью во мне кровь,
Без радости завяли все цветочки
И я прошу тебя,- не прекословь,
Прости моя любовь, я ставлю …
Игра с Огнём не в «кошки – мышки»..
А Ночь Так Искренне Темна.
Невообразимое Непостижимо.