Переправа, переправа, нету правды. Есть ли Бог?!
Севастополь. Балаклава - мы уходим на восток.
Море, будто затаилось, страждет русская душа.
Пристань Графская уж скрылась дымкой вечной, жизнь круша.
Ведь уходим навсегда мы, не вернемся никогда,
офицеры , с ними дамы да соленая вода.
Брег чужой. Стамбул.Презренье.Вот и Франция .Позор.
Слава Богу , есть терпенье, острый ум и кругозор.
Вера, хоть и колебалась, но спасала нас не раз.
Не у всех судьба задалась, были взлёты, был маразм.
Но страшней всего на свете, - на чужбине умирать,
не узнает в имяреке сына рОдного и мать.
Наша жизнь - сплошные муки , - не могли мы без Руси,
хоть и дети были, внуки, умоляли Русь , прости,
словно малые мы дети нашей Матушки Земли!
Солнце там другое светит и другие журавли!
Мы вернемся в лоно наше то ли снегом , то ль дождем,
хоть не ждут нас,- мы пропавши, оправдания найдем.
Солью вечной для России станем мы, когда умрём,
неразгаданною силой, крепким стержнем и ядром!
Другие произведения автора:
Горит, горит земля Донбасса!
Прибави Веры, прибави Силы!
По сути, по морали
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо, Наталия! Читаю и мне кажется, что пишет очевидец событий... 
