в прокрустово ложе судьбы ложусь я побито-разбитый.. мои же стихи-костыли.., а проза коньяк не допитый..
изюминка портит весь торт..
как муха на тающем блюде..
рождённый червём не живёт..
хоть сладко взлетает в безлюдье.
тут истина в драных носках..
шалеет от свечки до света..
в усталых глазницах лишь страх..
как крошки с чужого банкета.
Новые
Меню
