Здесь
– каторга, и выжить – дохлый номер,
Кирка, лопата,
кой-какой паёк.
Тут
прадед мой оглох, ослеп и помер,
Самодержавию
«копая» уголёк.
И
ноздри рвали, и в цепях держали,
Чтоб
в преисподней он крушил пласты.
И
назывался, как обычно, – каторжанин,
И
был с железной тачкою « на ты ».
За
годом год идёт, за веком век уходит
И
не соха уже, комбайны на полях.
Кругом
большие перемены происходят,
Но
обойтись не могут люди без угля!
Отец
с войны – мундир сменил на робу,
Пошёл
в забой, как позвала страна.
Здесь
– тот же бой, на прочность та же проба,
За
уголь здесь наградой – ордена.
Садятся
с шумом самолёты на «бетонку»,
На
смену «конке» век компьютерный пришёл,
А
под землёй всё также светит коногонка
И,
так привычно, трёт мозоли обушок.
Я
обушком опять вгрызаюсь в чернопластье,
Солёный
пот бежит ручьями по щекам.
Шахтёрский
труд воспет романтикой и счастьем,
Но
не желаю я такого счастья Вам.
Другие произведения автора:
ОСТАВИМ МЫ НА ВРЕМЯ ОБУШОК
НАКАНУНЕ ТРЕТЬЕГО МАЙДАНА
МАЛЬЧИК АРСЕНИЙ
Новые
Меню
