В.ф.Ш.
Продлись, мгновенье чудное, продлись.
Не останавливайся, жизнь, лишь чуть помедли.
Ко мне на самом взлете прикоснись,
Судьба, своим касанием последним.
Романс не столь жесток, сколь беззащитен.
Как вдруг, как сразу кончилась игра.
На этот раз молчанье мне простите,
А не слова.
Безмолвия пора
Приходит к нам почти неотвратимо
И мягко руку легкую к губам
Прикладывает.
Ни к чему словам
Мешать Судьбы прекрасным пантомимам.
Другие произведения автора:
Майская ночь
Стойкость
А в августе...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
