Сермяжной истине учим,
Убогий век, убоги чувства,
Я на могилке у искусства,
Зарезал нежный побратим,
Заложник алчного порыва,
Банкиров толстых добрый сын,
Он приласкал её игриво,
Обнял, поцеловал, убил…
В век бизнеса живём не тужим,
Людей манят телес блага,
Забыты в небе облака,
Взор вниз, туда где грязь и лужи.
И я давно уже убит,
Убит во мгле дремучей жизни,
Отсутствием желанья выси,
Скорей протии бы сей транзит.
Мне б избежать учителей,
Которые привьют желанье,
Уменье жить без уведанья,
Без сожаленья, без затей.
Я так давно остыл как лёд,
Могилой мне весь холод мира,
В нём дремлет у пиита лира,
И не доступен мне полёт.
Когда-то может быть проснусь?
Разбужен теплыми лучами,
Рассветом душ над головами,
Рассветом чувств прогнавших гнусь.
И может это будет завтра,
А может будет через век,
Ведь я уже не человек,
Я мысль, что строчки рвёт надсадно…
Другие произведения автора:
Откуда что берётся
Про весну
Не уходи
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
