Пусть время
— строгий, беспощадный страж,
Оно
снуёт невидимым прохожим,
Мелькает в
отражении всякий раз,
Воспоминанья
иглами тревожит.
И щиплет всё настойчивее там,
Где зарождались трепетные чувства
Когда-то, по обширным очагам
Души, пропитанной светлейшей грустью.
Оно обманщик, и уводит нас
Зовя вперёд, на самый край столетий,
Не узнаёт нас в профиль и анфас,
И врёт безбожно, что ещё и лечит.
Стирает ластиком каркас судьбы,
Что мы порою так усердно строим,
Берёт без спроса то, чем дорожим
И наблюдает, как от боли воем.
Но что есть время
перед красотой?
Прекрасною, безбрежной,
безобманной,
Не той, что треплют годы,
нет, другой,
Глубокою, величественной,
главной
Частицей, что всегда живёт внутри.
Так и в тебе её я замечаю.
Она струится на твоём пути,
Ложится следом лёгкою вуалью,
Вплетается в улыбку день за днём,
Сквозит в словах, и в каждом новом жесте,
Во взгляде мудром, в имени твоём,
И в голосе, что льётся тихой песней.
И чем ты старше, тем она светлей.
У глаз в морщинках приютившись греет.
Спасёт от времени, пробудит ото сна,
Звездой рождественской во тьме зардеет
Душ наших призрачная красота.
Другие произведения автора:
И где-то тихо заиграет фортепьяно.
Мечта
Возрождение
Это произведение понравилось: