Критикам

  Вам, почитаемым умам,
  чьи лбы до моего еще взопрели
  на славных отложениях столетий,
  вам ворошить мой пожелтевший хлам,
  и песни пробудившейся свирели,
  холодным разумом сажать по клетям.
  
  Вам ковырять навоз у ног Пегаса,
  а чтобы вдруг, в ночи, к нему на спину
  и на лету вдохнуть поющей грудью...
  Тут ни чины, ни звания не властны,
  умам такое, видно, не под силу.
  Вы не поэты потому. Вы - люди.
  
  А мне болота и дремучие леса,
  и бездны в терниях созвездий,
  что рвут и ранят до безумия живое!
  Мне, все теряя, над огнем плясать,
  идти и плыть, летать и вечно грезить,
  и, наконец, расстаться с головою.
  
  1981      Алма-Ата
 

Другие произведения автора:

Я перепутал день и ночь...

Оттепель

Зарисовки