Суровый край, где солнце прячет в тучах светлый лик.
Пристанище ветров-бродяг, что, путешествуя по свету,
Спешат туда, где над простором моря бойких чаек крик
Передаёт им весточки от моряков издалека, как эстафету.
Словно бушприт у корабля, ввысь устремлён утёс.
Под ним на камни остры набегают пенной влагой волны.
Здесь уплывают вдаль; у шхун на мачтах паруса из грёз.
И расставанья с близкими людьми, порой, безмолвны.
Тот славный край, что в гордости своей был издавна ничей,
Где средь камней влюблённым вереск служит жёстким ложем.
Венки из трав уносит к морю между холмов лесной ручей.
Менгир вознёсся вверх, на парус в очертаньи столь похожим.
Здесь время замерло в часах; обычаи людей, как встарь.
Чертополох среди руин старинных замков пышным цветом.
Волынок заунывный звук вдали, что в душу заронит печаль.
И горная гряда в лучах заката исчезает плавно силуэтом.
Другие произведения автора:
Семь цифр
Я полюблю совсем другую
Город
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
