Январь суров...

  Январь суров,
          и холоден февраль.
  Душа истосковалась
                  по апрелю.
  А март - малыш,
             ему всего неделя,
  но солнца луч
             его распеленал.
  Пока без обещаний
                   он растет,
  ему не надо
          думать о приличьи, -
  лови капель,
     насвистывай по-птичьи, -
  никто его ни в чем
                   не упрекнет.
  В нем нет еще
           ни умысла, ни цели.
  Он прост и чист,
           доступен и открыт.
  Он столько раз
        был встречен и забыт.
  И столько раз
         он вырастал апрелем.
  
  1988    Алма-Ата
 
 

Другие произведения автора:

Любимой

Скоро над садом, где падают яблоки...

Возможно, май опять меня обманет...