Град ранил сад,
цветы, клубнику,
Ты на смородину
сейчас взгляни-ка.
Лист каждый
порван, ветки поломало,
А сколько ягоды
под куст упало.
Вот Лидины цветы,
погибло много,
Жена смотрела на
меня так строго.
А я не виноват,
стихия это,
Легко винить
семейного поэта.
Забор, что ветром
повалило, починили,
Но мы обиду на
природу не хранили.
Смородина,
крыжовник в рост пойдут,
За урожаем через
месяц позовут.
Другие произведения автора:
Ты по отвесным скалам лез наверх
Болезнь и смерть не сделает счастливым
Через века
Новые
Меню
