Искал себя, сбивая ноги,
Лев Николаевич Толстой...
Как "осудили" его Боги,
Не знаем... Слышен трёп людской...
Примкнуть сегодня к боязливым,
Себя на время потерять
И оправдания визгливых,
Скорей от робости и зря...
Судьба не ведает тут страха...
Болеет им "родная" плоть,
Что ляжет в землю, станет прахом,
Дух заберёт с собой тепло...
В башке достаточно извилин...
Собрав в единый бугорок,
Притянем мысли, аки мили
Просторов космоса... Порок
Быть трусом, значит и плебеем...
Нам от себя не убежать...
Русь, как и Запад, "голубеет",
Кто будет далее рожать...
Вопрос ответственный... Амёбы
Не в состоянье дать ответ...
Тупой топор, увы, до гроба
Зарубки ставит... Пробы... нет!
3.09.2013 год
Другие произведения автора:
Странный нынче всё-таки июль...
Всё проходит...
Снег пошёл...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
