Трещат сверчки. Вон - лето за углом.
А там, проспектом, снова шум от "скорой".
Тинейджеры раскрасят угольком
Всю стену дома, собираясь сворой.
Быть может просто эдакая хворь
Ранимого поэта одолела.
А может быть лишения и боль,
И то, что ни кому до них нет дела...
Быть может кто-то бросил враз курить.
От этого становится так худо.
Не может быть! Скажу - не может быть!
Спасает только истинное чудо.
А мне тоскливо - лето за окном.
Ни капельки романтики и страсти.
Печаль свою оставлю на потом,
А приключениям на попу скажу : - "Здрасте!"