ты - в трех шагах.
в распечатанных плоскостях камер,
где-то за мутным стеклом
телефонных кабин,
нам отсекает
чужими ладонями таймер
с часа секунды,
оставив один на один
скомканный ченч
и фальшивое эго намёка
на неделимость,
на долгую, чинную смерть.
не возвращать -
это только вначале жестоко.
не возвращаться -
не значит еще - умереть.
в том, что была,
непонятно еще, что могла быть
скорая жизнь.
обернувшись плацкартным райком,
память рожает
невинно зачатую слабость,
крестики ставит на зеркале
красным мелком.
все, чего не было,
будет когда-то не с нами -
допинги слов, онеменье,
несросшийся шов..
ветошь повязок набедренных
станет флажками
в резвой охоте
на избранных нами божков.
устрицей мертвой
в брегете сухих датировок
время несросшейся жизни
осядет на дно.
лодка уйдет
от одной из своих остановок,
где пассажиров счастливых
не видно давно.
я остаюсь.
на знакомом до метра причале,
чтобы читать
на любимом до дюйма лице.
только не страх.
будет страшно когда-то в начале.
только не боль.
было больно когда-то в конце
Другие произведения автора:
из неправильного
гремлины
вполголоса
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
