Презираю трусость поэтов,
как закланные овцы толпы
среди хаоса ищите счастья
позабыв вдруг про смерть и гробы.
На подмостках корячась убого
развлекаете скучную плоть,
и под стрельбища на баррикадах
прячите под подушку ломоть.
Стороной, не задело чтоб завтра
ваше скудное житиё,
пролетевшая мимо анкета,
черный список и даже вранье.
Сибирь
Другие произведения автора:
Когда был молод Бог
город давит на нервы и память
Не нужны аплодисменты
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
