Восьмидесятые.
Я там.
Остался там.
Я навсегда остался там.
Плюс фильмы иностранных девяностых.
Это всё конец.
Двадцатого века венец.
Мой венец.
Воспоминаний новых нет.
Жизни новой нет.
Событий нет.
Остановился там и выход мой не здесь.
С приходом Путина мне жить нельзя здесь...
Глупость пишу.
Кому? Не пойму.
Но много таких,
Кому я не вру.
Много таких,
Кто верит в мечту.
Много таких в стране этой бедной,
Оставшихся в дни перелома без денег,
Без жизни,мечты и судьбы.
На "просто" ни с кем не игрались мы,
Ни с государством, ни с кем-то ещё...
Но проиграли не всё...
Но проиграли не все -
Но их сейчас так же,как нас
Тогда
Щупает,щиплет щупальцами
Родная страна,
К которой мы привыкли,
А они нет.
Хотя... О чём я говорю?..
Что там осталось - вскрылось тут!
В двадцать первом веке,
В "путинском" начале.
Как жила Россия в нищете,
Так всегда коррупция здесь процветала.
А посадят если для газет -
Шесть месяцев - и ни тюрьмы,ни слухов нет...
А "этот" восседает... обещает...
Семнадцатый уж год пошёл,
Но так же весь народ в стране
Лишь только выживает.
И страдает. И мечтает
На новый срок гэбэшника призвать,
Которому на Родину плевать,
На свой народ плевать...
Как Брежневу плевать,
Как Сталину плевать...
Им лишь бы линию безумства не сгибать,
А скольким людям от идеи их страдать
И умирать?
...
Пошёл я спать.
Кому писать?
Зачем писать?
Останусь я в своих восьмидесятых
И не буду врать,
Что жить мне стало лучше,стало легче
От этого не президента,а преемника мечты,
Которому конечно жить не легче,
Чем миллионам жителей страны.
=09.09.2016=
-439-
Другие произведения автора:
Опустился мрак
Я занят был
Смелой трусости надменных
Новые
Меню
