Листва отплакана, отпета,
Ложится бережно в траву,
В лесу хоронит бабье лето
Своё, последнее ау.
В саду дичалом мокнут сливы,
И мы уже тепла не ждём,
А день, уныло-сиротливый,
Простудно шмыгает дождём.
Захолодало, воздух пресен,
В нём росчерк птичьих верениц,
И нет у них осенних песен.
Ну, разве, только у синиц.
Летит, синоптикам не веря,
Паук на нитке в синеву,
Зима ползёт белёсым зверем,
Цепляясь инеем в траву.
Кружатся в сумерках вороны,
Им в стае кров и обогрев,
А впереди лысеют кроны,
В закат шагающих дерев.
Костёр горит в рыбацком стане,
Но как-то мне не до ухи.
Возможно скоро перестану,
Писать об осени стихи.
Другие произведения автора:
Флейта
свечи
Апрельский вечер
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
