Косыми стрелами дождя по тротуарам и аллеям отметится остаток дня, от красок осени хмелея В предвосхищении сентября в туманной с позолотой дымке о чем-то шепчут тополя листвою пестрой, как с картинки Прохладный сумеречный блюз свою исполнит серенаду... Я с этой осенью сольюсь... И больше ничего не надо