Погожий, тёплый, летний вечер,
Я шёл по сонным переулкам.
Соседка, что брела навстречу,
Кошёлкой громыхала гулко.
Остановилась у помойки,
в смущеньи тару приминая.
Оглядывая с завистью крутые новостройки,
Чуть слышно, про себя,
власть, крепким словом поминая.
Я подошёл, помог с переработкою сырья,
Забив кошёлку под завязку тарой.
Испачкался, конечно, как свинья,
В ответ, смущённое спасибо,
женщины ещё не слишком старой.
Я ей, смущение оставьте супостатам, что испоганили страну,
Что в алчности своей, на нищий люд с презрением взирают.
Имеют малую извилину и лишь всего одну,
И чаяний других совсем не понимают.
Ни совести, ни капельки сомненья,
Взобраться главное на самый верх.
Не скажешь, глядя в жирные, обрюзгшие творенья,
Что породил, один создатель, всех.
И есть ли совесть у жирующих, за счёт «любимого» народа,
Я знаю точно, в этих грязных душах, нет.
Лишь болтология и мнимая свобода,
Достанется от них рабам на сотни лет.
Но может, и не так терпеть нам много и осталось,
Вулкан страстей в любое время выжжет бред.
И сгинет прочь жиреющая малость.
В истории оставив ничтожный, неприметный след.
Другие произведения автора:
Весна.
Метаморфозы.
Я люблю тебя осень, я тебя ненавижу...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
