В твоих стихах уж смысла не ищу
И красоты в карикатурной стати,
До боли в печени грущу
О нервах тех, что на тебя потратил.
А пела как, с открытой форточкою спишь..
И что не ночь,- на посиделки Муза.
Наитий шило в мешке не утаишь
И чем накрыть от вдохновений пузо?
Вот, вот, уж зазвездит поэзия твоя,
Аж от предвкусия скулы вяжет.
От Славы будет розовой свинья?
Январь девятый месяц, цвет её покажет.
О Доме Моём.
За тяжёлым Крестом.
Голос Инопевца.